¿Me dejaste fuera por tu "amiguita"? Ahora vas a pagar muy caro

"¿Bueno? Andrés, es que mi entrada...". "¡Camila! Estoy a punto de salir a la cancha. La señal aquí en los vestidores es malísima. ¡Después del partido te llevo a la fiesta de celebración!". Desde el otro lado de la línea, se escuchaba la voz del entrenador gritándoles que salieran al campo. Antes de que pudiera terminar de hablar, la llamada se cortó abruptamente. Me quedé ahí parada, inmóvil, sosteniendo mi teléfono. En mis manos todavía cargaba las dos botellas de Coca-Cola helada que acababa de comprar. Las gotas de agua fría resbalaban por el plástico y caían sobre mis tenis. Sobre mi cabeza, el sol brutal de la tarde derretía el asfalto. "Señorita, si no tiene boleto, no obstruya la fila de acceso. ¡Vaya a esperar a la plaza de allá!". Un guardia de seguridad se acercó y me ahuyentó con un gesto impaciente. No tuve más remedio que caminar con mis refrescos hacia la orilla de la plaza, donde no había ni un solo árbol que diera sombra. El sudor me corría por la frente y me entraba en los ojos, haciéndome arder la vista. Saqué mi celular, queriendo preguntarle a Diego cuánto tiempo pretendía que me quedara ahí parada. Pero en cuanto abrí Instagram, la primera publicación que me apareció fue una que Diego acababa de subir. Era una foto del campo de juego desde la perspectiva perfecta de la primera fila VIP. En la esquina derecha de la imagen, se alcanzaba a ver la muñeca delgada de una chica. En esa muñeca brillaba la pulsera Cartier que yo misma le había comprado a Diego el mes pasado por veinte mil dólares. El pie de foto decía: *“Viendo el partido con alguien que de verdad entiende la pasión. De esto se trata el Mundial”*. Me temblaban las manos de la rabia. Marqué el número de Diego directamente. Sonó varias veces antes de que finalmente contestara. "¿Ahora qué? ¿No vas a dejar de molestar?", la voz de Diego desbordaba una impaciencia insoportable. De fondo, se escuchaba el rugido ensordecedor de la multitud en el estadio. Parecía que alguien acababa de meter un gol. "¿Qué significa esa foto en Instagram? Le diste mi boleto a otra persona, ¿y ahora dejas que use mi pulsera?", le reclamé con los dientes apretados. Diego soltó una risa burlona del otro lado. "Camila, ¿por qué eres tan interesada y materialista?". "Martina no traía accesorios hoy. Pensé que la pulsera combinaba bien con su outfit, ¿qué tiene de malo prestársela?". "Tú ni siquiera sabes distinguir a Cristiano de Messi, ¿y vienes a hablar de fútbol?". Respiré hondo, intentando que no me temblara la voz. "¡No sabré de fútbol, pero sé lo que es tener educación! Ese boleto era mío. ¿Quién te dio derecho a tomar decisiones por mí sin mi permiso?". "¿Tienes idea del calor que hace aquí afuera? ¿Pretendes que me quede parada bajo el sol por horas?". El tono de Diego se volvió aún más cínico. "Ya te lo dije, Martina es solo una pasante. Su sueldo mensual es de apenas quinientos dólares". "Ni siquiera le alcanza para comprar mercancía oficial. Tú cargas bolsos que valen miles de dólares, ¿qué te cuesta dejarle el boleto?". "En la oficina siempre te la das de muy superior, y ahora estás de miserable peleando por una entrada. ¿O es que te dan celos que Martina sí comparta mis gustos?". No podía creer lo que estaba escuchando. Estaba siendo generoso con las cosas ajenas y, aun así, se las arreglaba para sonar como un héroe. En ese momento, una voz femenina, dulce y chillona, se escuchó cerca del teléfono. "Diego... ¿Camila está molesta?". "Si quieres me salgo yo. De verdad quería ver jugar a Andrés, pero no quiero causarles problemas en su relación...". La voz de Martina sonaba como si fuera la víctima más grande del mundo. Diego bajó el tono de inmediato para consolarla: "No le hagas caso, hermosa. Solo está haciendo un drama. Tú te quedas aquí. Hoy nadie te va a sacar". Luego volvió a hablarme a mí, subiendo el volumen de golpe. "Camila, te lo advierto. No vengas a hacerme pasar vergüenzas aquí afuera con tus escenitas de loca". "A Martina le costó mucho venir. ¡Si te atreves a entrar a hacer un ridículo hoy, terminamos!".

Apreté tanto la botella de Coca-Cola que mis nudillos se pusieron blancos. "Perfecto, no voy a entrar. Diego, agarra tus porquerías y lárgate de mi vida ahora mismo". Diego soltó una carcajada fría. "¿Irme? Es el partido de Andrés, ¿y quieres que me vaya?". "¿Te falla el cerebro?". "Ni aunque me lo pidas de rodillas me voy a salir de aquí". Sentí como si una enorme piedra me aplastara el pecho, dificultándome respirar. "Diego, si no sales en este instante, no me vuelvas a buscar en tu vida". Hubo un silencio de dos segundos en la línea. Luego, vino la burla despiadada de Diego. "Ya, Camila. No me amenaces con terminar". "¡Si te vas hoy, no vengas a rogarme de rodillas para que volvamos!". "Martina, vamos más adelante. Olvida a esta loca". Antes de que pudiera responder, la llamada se cortó de nuevo. Me quedé bajo el sol abrasador, mirando a la multitud pasar, sintiendo una inmensa humillación. Después de tres años de relación, siempre pensé que solo tenía un temperamento difícil. Nunca me imaginé que, frente a otra mujer, sería capaz de pisotearme hasta dejarme como si no valiera nada. El guardia de seguridad regresó y golpeó la barandilla metálica junto a mí con su bastón. "Oye, te estoy hablando. ¡No te quedes ahí estorbando el paso!". Di dos pasos hacia atrás y, de repente, todo se me puso negro. Mientras el mundo daba vueltas, escuché gritos de alarma a mi alrededor. Cuando abrí los ojos de nuevo, el olor penetrante a desinfectante inundó mis fosas nasales. Una enfermera me estaba tomando la presión. "¿Ya despertaste? Tuviste un golpe de calor leve. Alguien amable te trajo a la carpa de emergencias médicas". La enfermera guardó el baumanómetro. Me incorporé lentamente en la camilla de lona, sintiendo una terrible náusea en el estómago. "Gracias. ¿Cuánto tiempo estuve inconsciente?", pregunté con voz débil. La enfermera miró su reloj. "Casi una hora. Deberías llamar a un amigo o familiar para que venga por ti. Hace demasiado calor afuera". Me palpé los bolsillos y encontré mi teléfono. No había ni una sola llamada perdida en la pantalla. Solo había un mensaje de texto de Diego enviado hacía diez minutos: "Cómprale una bolsa de lona oficial del evento a Martina. Ella no alcanzó y de todos modos tú estás ahí afuera sin hacer nada". Al leer esa línea, me dio tanta risa de la rabia que solté una carcajada en la carpa. Me había desmayado por un golpe de calor afuera del estadio, y a él no solo no le importaba dónde estaba, sino que me ordenaba comprarle regalitos a su "amiguita". Le marqué directamente por FaceTime. Sonó hasta el último segundo antes de que finalmente contestara, con total desinterés. "¿Ya compraste la bolsa? Que no sea del color equivocado. A Martina le gusta la negra". Hablé con una frialdad que congelaba: "Diego, me dio un golpe de calor. Estoy en la carpa de emergencias médicas del estadio". Hubo una pausa al otro lado de la línea, y luego la voz fastidiada de Diego volvió a sonar: "Camila, ¿ahora te vas a hacer la víctima?". "¿Estás inventando esto solo para llamar mi atención porque viste que Martina se está divirtiendo?". Cerré los ojos, tragándome las ganas de estrellar el teléfono contra el suelo. "No estoy fingiendo. Tengo náuseas, mareos y no me puedo ni sostener en pie". Diego chasqueó la lengua. "Ya basta. Deja tu show patético". "A Martina la pisaron y tiene el tobillo hinchado. Tengo que ir a buscarle hielo ahora mismo". "Ya que estás en la carpa médica, consigue una compresa de hielo y tráela a la puerta de entrada". De verdad dudé de si mis oídos estaban funcionando bien. "¿Quieres que yo, que me acabo de desmayar por insolación, le lleve hielo a tu amante?". Diego estalló de inmediato. "¡Mide tus palabras! ¿Cuál amante?". "¡Martina es una niña inocente! ¡Lo nuestro es una amistad pura!". "¿Por qué tienes la mente tan sucia? ¡La que es infiel y retorcida piensa que todos son de su condición!". La voz chillona de Martina apareció justo a tiempo, sonando al borde de las lágrimas: "Diego, no le grites a Camila...". "Todo es mi culpa. No debí haberme lastimado el pie. Me salgo ahora mismo aunque me duela, no quiero causarles problemas...". Diego la consoló con un tono de angustia que me dio asco: "¿Cómo te vas a ir con el pie así de hinchado? ¡La que debería largarse es esa mujer de corazón frío que no tiene ni un poco de empatía!". No quise seguir escuchando ese teatro barato, así que colgué la llamada.

Para distraerme un poco, abrí Instagram. La publicación más popular en la ubicación del estadio era una que Martina había subido hacía apenas diez minutos. En la foto, Diego aparecía arrodillado de espaldas a la cámara, dándole un masaje en el tobillo, y al lado había una captura de pantalla de mi boleto VIP digital. El pie de foto decía: *“Hoy mi jefe me consiente como a una princesa.”* *“No solo me consiguió entradas VIP en primera fila, sino que cuando me lastimé el tobillo, corrió a buscarme hielo por todas partes.”* *“Aunque cierta gente se esté muriendo de envidia, mi jefe me eligió a mí sin dudarlo.”* *“El espíritu del fútbol es amor y paz.”* Todos los comentarios abajo la alababan por tener un "jefe perfecto", y otros criticaban a la "otra" por ser una tóxica envidiosa. Al ver la pantalla, la náusea en mi estómago empeoró. En ese momento, una cuenta desconocida me envió un mensaje directo con un video. En el video, Diego tenía a Martina abrazada por la cintura y la besaba apasionadamente en uno de los pasillos del estadio. El mensaje adjunto decía: *“¿Cuándo te vas a largar, vieja amargada? Yo soy la que de verdad entiende el corazón de Diego”*. Sentí un asco tan profundo que casi no podía respirar. Me obligué a levantarme de la camilla. Mis piernas temblaban como gelatina y sentía un sabor amargo en la garganta. Afuera de la carpa médica, el cielo ya empezaba a oscurecer. Desde la distancia, se escuchaban los gritos ensordecedores de la afición; seguramente mi hermano Andrés acababa de meter otro golazo. La multitud empezó a salir como una marea humana por las diferentes puertas. Arrastrando mi cuerpo debilitado, caminé paso a paso hacia la salida de la zona VIP. No tardé mucho en ver a Diego salir del pasillo exclusivo cargando a Martina en la espalda. Martina llevaba en sus manos la bolsa de lona negra oficial, que obviamente Diego le acababa de comprar. Iba recostada en su espalda con una sonrisa de oreja a oreja. Estaban sumamente pegados. "Diego, esta bolsa está hermosa. Gracias por comprármela", decía Martina con voz mimosa. "¿Por qué me agradeces, hermosa?", respondió él con tono consentidor. Respiré hondo, caminé hacia el frente y les corté el paso. Al verme, la sonrisa de Diego se borró al instante y frunció el ceño con desprecio. "Camila, ¿no te da vergüenza venir a estorbar aquí?". "¿No ves que Martina está lastimada? ¡Quítate del camino!". Ignoré sus insultos y simplemente estiré la mano. "Diego, págame lo de mi boleto ahora mismo", le dije con voz fría como el hielo. Martina asomó la cabeza por encima del hombro de Diego y me miró con timidez fingida. "Lo siento mucho, Camila... Yo te transferiría el dinero del boleto". "Pero es que solo soy una pasante, mi sueldo es de apenas quinientos dólares". "Tú siempre cargas bolsas de diseñador, no creo que te importe una cantidad tan insignificante de dinero, ¿verdad?". Sus palabras sonaban como una disculpa, pero en realidad me estaba exponiendo como una abusiva ante la gente que pasaba. La miré fijamente a su cara de mosquita muerta. "El dinero para mis bolsos me lo gano trabajando horas extra y desvelándome, no me cae del cielo". "Ese boleto VIP cuesta diez mil dólares. Transfiéremelo ahora mismo. No acepto abonos". Diego bajó a Martina de inmediato y la protegió detrás de él. "¡Ya basta, Camila! ¿Es que solo te importa el maldito dinero?". "¿Qué son diez mil dólares para ti? ¿Solo vas a estar feliz si dejas en la calle a una pobre pasante?". Mirando al hombre con el que había salido durante tres años, sentí que estaba viendo a un completo desconocido. "¿Por qué tendría que regalarle mi dinero a ella? ¿Acaso soy su madre?". A Diego se le encendió el rostro de la rabia por mi respuesta. "¡Bien! ¡Yo te lo pago, maldita sea! ¡Te lo transfiero cuando regresemos!". "A Martina le duele mucho el pie. Tengo que pedir un Uber para llevarla al centro. No tengo tiempo para tus dramas". Solté una risa seca y sarcástica. "¿Te la vas a llevar? ¿Y yo qué?". "Las llaves de mi auto están en tu mochila. ¿Pretendes que me regrese volando?". Yo lo había traído manejando en mi auto, y las llaves se habían quedado en su mochila todo el tiempo. Diego se quedó helado por un segundo, como si apenas se estuviera acordando de ese detalle. Buscó con fastidio en su mochila, sacó las llaves y me las arrojó con desprecio. "¡Pues maneja tú sola de regreso y ya! Deja de hacer tanto drama".

Con la debilidad que me había dejado el golpe de calor, mis reflejos fallaron y no alcancé a atrapar las llaves. Hicieron una parábola en el aire y cayeron en medio de los matorrales oscuros que rodeaban el estacionamiento. "Tuve un golpe de calor. No puedo manejar", le dije, manteniendo la voz extrañamente calmada. Diego se burló, con total incredulidad en el rostro. "Sigue fingiendo. Para cobrar dinero sí tenías mucha fuerza". "Martina, vámonos. Deja a esta loca". Estiró la mano y le hizo la parada a un taxi pirata que pasaba por ahí, ayudando a Martina a subir con sumo cuidado al asiento trasero. Martina asomó la cabeza por la ventanilla y me guiñó un ojo con malicia. "Camila, si de verdad no puedes manejar, te puedo prestar mi tarjeta del autobús". El auto arrancó a toda prisa, dejándome una nube de humo en la cara. La noche había caído por completo. El estadio del Mundial estaba en una zona muy retirada de la periferia, y los autobuses oficiales ya habían dejado de pasar. La zona se estaba quedando desierta; solo quedaba basura tirada en el suelo y unos cuantos hinchas borrachos gritando a lo lejos. Me puse de rodillas en el pasto, encendí la linterna de mi celular y busqué desesperadamente durante varios minutos hasta que por fin encontré las llaves del auto. Pero en ese momento, la cabeza me daba vueltas, sentía las extremidades entumecidas y no me atrevía a tomar el volante en ese estado. Me apoyé contra una valla metálica para intentar calmar mi respiración agitada. Fue entonces cuando esos tipos ebrios se acercaron a mí. Dos hombres sin camisa y apestando a alcohol me miraron de arriba abajo sin ningún pudor. "Oye, muñeca, ¿tan sola?". "¿No tienes quién te lleve a casa? Nosotros te hacemos el favor". Se me encogió el corazón y retrocedí de inmediato. "No, gracias. Mi novio ya viene por mí", dije, obligándome a sonar firme. El tipo que tenía los brazos tatuados me sujetó del brazo con fuerza. "No te hagas la difícil, hermosa. A estas horas, una mujer sola aquí afuera solo busca una cosa". "Anda, ven a tomarte un trago con nosotros". Me solté de su agarre de un tirón y corrí desesperadamente hacia la zona iluminada por las farolas del estacionamiento. Mientras corría, llamé a Diego con manos temblorosas. "El número que usted marcó se encuentra apagado...". La voz fría de la grabación destrozó mi última esperanza. Me escondí en el hueco entre dos autobuses vacíos, temblando de pies a cabeza. Los pasos de los tipos se escuchaban cada vez más cerca. "¿A dónde se fue? La maldita corre rápido". En el punto más alto de mi desesperación, me tapé la boca con ambas manos, sin atreverme a emitir el menor ruido. En ese instante crucial, una lujosa van negra se estacionó lentamente frente a nosotras. Las luces altas rompieron la oscuridad y cegaron directamente a los acosadores. La puerta corrediza se abrió con un sonido seco. Un hombre alto, con gorra de béisbol y cubrebocas negro, bajó del vehículo. Sin decir una sola palabra, tomó al tipo tatuado por el cuello de la camisa y lo empujó como si fuera un muñeco de trapo. "Lárguense de aquí". Los tipos intentaron responder, pero al ver bajar de la van a varios guardaespaldas corpulentos vestidos de negro, se les bajó la borrachera del susto y salieron corriendo. El hombre se dio la vuelta y se quitó el cubrebocas. Bajo la luz de los faros, apareció el rostro del hombre que acababa de ser ovacionado por ochenta mil personas en el estadio. Era mi hermano de sangre, Andrés Herrera. "Camila, ¿por qué estás en este estado?", al ver mi rostro pálido y mis rodillas raspadas, una furia incontenible encendió los ojos de mi hermano. Me arrojé a sus brazos y todas las lágrimas que había contenido durante el día finalmente brotaron mientras le contaba todo lo que había pasado. Una vez dentro de la van, un guardaespaldas me entregó una toalla tibia y agua. El teléfono de Andrés vibró. Lo abrió, lo miró y soltó una risa llena de desprecio. "Este imbécil de verdad tiene el descaro de escribirme por Instagram". Andrés me lanzó el teléfono al regazo. En la pantalla aparecía un mensaje directo que Diego le había mandado a la cuenta oficial de Andrés: *“¡Hola, Andrés! ¡Soy tu fan número uno desde hace diez años!”* *“¡Muchas felicidades por el campeonato de hoy!”* *“Hoy llevé a la mujer de mi vida a verte en primera fila VIP. Incluso se lastimó el tobillo apoyándote.”* *“¡Espero que nos puedas mandar un saludo o una bendición!”* La mirada de Andrés se volvió increíblemente fría, y apretó los puños hasta que le tronaron los nudillos. "¿Te dejó abandonada en medio de la nada para meter a otra mujer a mi partido usando tus accesos?". Me limpié las lágrimas, miré ese mensaje y sentí que la tristeza en mi pecho se transformaba en pura sed de venganza. "Andrés, la fiesta de celebración del equipo de la próxima semana es en el Club Hyatt, ¿verdad?", levanté la cabeza, con la mirada completamente firme. Andrés se recostó en el asiento y me miró. "Sí. ¿Qué tienes pensado hacer?". "Quiero que entienda que usarme para presumir tiene un precio muy alto".